Page 158 - Il cammino della poesia 2
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SUELI TOSONI
S’innesca la luce
Ho lasciato che la sofferenza prendesse il sopravvento nella mia vita.
E per paura di ricadere nel dolore, ho preferito diventare passiva e
[senza creatività.
Lasciando correre via la vita, la speranza, l’esperienza.
Allontanare le persone e riempire le giornate con noia.
Inventando sogni per crescere mura di vita falsa.
Vedendo anime per finta.
Togliendomi gioia, sorrisi e purezza...
Volevo liberare l’anima mia per renderla più forte, più nuova,
ma l’unica cosa che ho realmente fatto è di averla nascosta,
di averla sacrificata nel profondo,
perdendo anch’io, alla fine, la mia visione su di essa.
Ora le lacrime non riescono più a toccarmi.
E quello che mi crea più disagio è la mia fragilità
e la mia debolezza.
La rabbia inizia a dare voce alla sua crudeltà,
perché stufa della sua repressione.
Lo sfogo, addolorato dalla mia stupida ingenuità, inizia ad essere
[stanco.
Gli anni passano e io non voglio neanche alzarmi più.
Dove sono?
Che fine ho fatto?
E perché mi rendo sempre conto delle mie idee dopo?
Molto dopo...
Quando tutti gli altri si sono presi anche le mie più celate meraviglie.
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S’innesca la luce
Ho lasciato che la sofferenza prendesse il sopravvento nella mia vita.
E per paura di ricadere nel dolore, ho preferito diventare passiva e
[senza creatività.
Lasciando correre via la vita, la speranza, l’esperienza.
Allontanare le persone e riempire le giornate con noia.
Inventando sogni per crescere mura di vita falsa.
Vedendo anime per finta.
Togliendomi gioia, sorrisi e purezza...
Volevo liberare l’anima mia per renderla più forte, più nuova,
ma l’unica cosa che ho realmente fatto è di averla nascosta,
di averla sacrificata nel profondo,
perdendo anch’io, alla fine, la mia visione su di essa.
Ora le lacrime non riescono più a toccarmi.
E quello che mi crea più disagio è la mia fragilità
e la mia debolezza.
La rabbia inizia a dare voce alla sua crudeltà,
perché stufa della sua repressione.
Lo sfogo, addolorato dalla mia stupida ingenuità, inizia ad essere
[stanco.
Gli anni passano e io non voglio neanche alzarmi più.
Dove sono?
Che fine ho fatto?
E perché mi rendo sempre conto delle mie idee dopo?
Molto dopo...
Quando tutti gli altri si sono presi anche le mie più celate meraviglie.
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